Puedo pasar cuatro o cinco noches sin beber una gota de alcohol. Las tres primeras sin desespero, la cuarta con una leve angustia y la última ya me tomaría hasta una colonia inglesa. Eso quiere decir que no puedo pasar una semana sin tomar. Eso quiere decir que soy una alcohólica. Eso es un poco contradictorio porque anoche descubrí que no me gusta al trago, lo que me gusta es ESTAR ebria. Eso quiere decir que me agrado más así, pero sobre todo, me gusta ver el mundo desde esa perspectiva etílica. Eso quiere decir que estoy en problemas. No sólo sufre mi pobre body, ya un poco a maltraer después de 27 años habitando el planeta, sino que además ando puro molestando a mi entorno. Anoche, por ejemplo, desperté a la inocente Eva Boy como a las cuatro para aseguararle que a pesar de haberme agarrado a besos con una mina en el baño del Pagano yo no era una vil lesbiana. Como me tienen paciencia mis amigos. Barb la pierde un poco y me pregunta que qué mierda pretendo mandándome una cagada tras otra. Devota dice que me defina que no puedo vivir en la ambigüedad. Ale Zárate dice que por algo lo hice. Su me prohibió hablar de esto en público (eso incluido este blog, off course). Jose estaría felix. Yo no sé que pensar. ¿Me gustan las minas? No, no puedo siquiera imaginarme lamiendo coños, además ya tengo demasiados conflictos internos como para agregarle un replanteamiendo sexual. Para más cagarla no me funcionó mi plan de contingencia anti vómito, así que desperté en un charco de mis propios residuos estomacales (puro alcohol) y mi siempre sufriente teta izquierda (aquella marxista leninista y satánica) con un rasguño horrible que ni siquiera puedo atribuir a Lulux porque anoche alojó en una lujosa clínica veterinaria a la espera de ser esterilizada. La media volada, todo por irme a paganear y tomar un V.T. endemoniado (si, uno sólo). No cacho nada. Me voy a meditar al closet un rato, ahí les cuento.