Anoche Cabro Chico me dió un pase de gol. Me lo atajaron al touch, ¿quienes son Sapo Livingstone, Cóndor Rojas o el Tosselli ese, comparados con A.? Quedé tan agotada tratando de seducirlo que ya ni siquiera tengo ánimo para entristecerme, así que apenas lo vea le devuelvo su cagada de libro y adeus con el culiado y voy a hacer lo mismo con JJ, así mato dos hijos de puta de un sólo tiro. La Su trata de alentarme diciéndome y que si esto o que si aquello, buscando más patas de gato, intentando descifrar el enigma que lo envuelve y no hay caso (puta que estoy mareada). Entonces ahora voy a dejar de hacerme la huevona con las cosas que me pasan, es decir, no beber todos los días y comportarme como una dama de vez en cuando, ya está bueno de tanto patetismo, uñas sucias, pelo mal teñido, aspecto de clocharde en definitiva, de putita en decadencia máxima. Si olvidé al angel (si, tardé ocho años, pero lo olvidé) esta obsesión es sólo una raya en el agua, así que mejor pasemos a otro tema.
Sexo anal. Al parecer el asunto (detesto "tema" o "cuento") está en voga. He recibido correos, escuchado historias, intercambiado ideas al respecto, entonces se me ocurrió agregarle a mi bolso de vagabunda, el pomo de Feels que compré cuando estaba pre-menopáusica, como para no perder cualquier oportunidad que se presente de prestar el poto (en realidad últimamente no he tenido la oportunidad de prestar nada, como que perdí todo mi Ki -ki de dragon ball no ki de ki-, esto de ya no ser más una barista ha sido un verdadero atentado contra mi sex appeal, ahora que lo pienso de eso se trataba, coquetearme para que les diera copetes más cabezones, miren que soy caída del catre-ojalá me hubiese caído de algún catre en el último tiempo, como con aquel miembro de la CEE hace ya tantas lunas). A JJ (a veces me dan tantas ganas de decir su puto nombre y apellido, dirección, número de pasaporte, descripción física y psicológica, el nombre del lugar donde eventualmente trabaja y funarlo no más, si a estas alturas que más da) no se lo suelto ni cagando (que palabra más apropiada) porque me viene hueviando desde esa vez en la escalera hace como un año y medio y ya me tiene harta con su "cualquiera de estos días te lo meto por el culo", qué se cree con tanta amenaza y poca acción, ya debería haberme violado hace rato. ¿Entonces a quién? (¿son capaces de comprender la complejidad de mis cuestionamientos?) P. I. como diría mi padre (también le gusta abreviar: Pico Idea) (que horrible, me vino como un flash back de las estupideces que estuve hablando anoche. Definitivamente tengo que dejar la bebida). ¿A cualquier estibador con un overol azul y manchado que pase por mi portal? Podría esperarlo agazapada, envuelta en alguna chaqueta de exhibicionista y si me gusta, le muestro un poco mis cicatrices y si me sigue, subo los cuatro pisos delante de él mostrándole cada vez un poco más hasta que llegamos a mi cuarto y me despojo de la chaqueta, sólo me quedan mis calzones favoritos y este estibador ni siquiera me los saca, como tampoco se saca su sucio overol azul, los corre mientras me inmoviliza contra la pared y me encula y yo ni me acordé del Feels. ¿O tal vez quedándome ahí mismo en mis dominios podría conseguir a un ex presidiario o actual prófugo de la justicia con una lágrima tatuada en la mejilla?Con él esperaría la oscuridad de la noche para encontrarlo en una escalera estrecha del cerro Cordillera y pretendiendo querer comprar un mono le ofrecería mi propia mercancía. Él permanece ahí, sentado en esa escalera, estira su brazo también tatuado para atraparme en mis peldaños más abajo, tiene fuerza y en un segundo me sube la falda (esta vez no llevo calzones) y comienza a chuparme despacio, eres dulce -me dice- si, lo soy (de verdad lo soy). Luego de pasearse con su lengua por todas mis cavidades me da vuelta y me sienta sobre él y su gran verga. Este antisocial me gusta más que el estibador. Mijita, acuérdece de su mono-me dice antes que empiece a bajar la escalera-se lo regalo- me lo ofrece con una sonrisa a medias. Lo acepto, seguro que hasta me lo fumo cuando vuelva a casa. Tampoco ahora me acordé del Feels. Al parecer esto de leer al más anónimo Guillaume A. me ha trastornado un poco, de todas formas ya no me queda más imaginación para pensar grados cuatro con marginales en el barrio Puerto. Si, es verdad, me gustan los marginales, hombres que huelan a hombre, no a ck ones o a polos sports, hombres que no se quejan de nada, hombres. A cualquiera de ellos les presto el culo uno de estos días.